Nikolski

Nicolas Dickner

« Je m’abstiens de préciser que mon compas ne pointait pas vers le nord, mais vers Nikolski : cette histoire est déjà bien assez tordue comme ça. Nous vidons nos verres avec un gloup sonore et nous les déposons sur la carte, le mien à Fairbanks, le sien dans la mer de Beaufort. Ça y est : me voilà saoul, foudroyé par le cocktail d’eau glacée, de souvenirs d’enfance et de rhum bon marché – sans compter le genou de Joyce près de ma main. »

Dans ce récit qui nous happe et nous transporte à travers les sauts du temps et les souvenirs flous, Nikolski entrelace trois fils narratifs à la manière d’un filet de pêche. Que ce soit une quête d’éclaircissements généalogiques ou un parcours de découvertes et d’embuches, les personnages évoluent dans d’étranges chemins qui s’entrecroisent comme les fils de vieux écouteurs au fond d’une poche. Un livre qui sent la mer, le papier jauni des cartes routières et les stations-service au milieu de nulle part.